¡Nos trabamos o qué!

En la vida he sufrido muchas decepciones por no decir injusticias, y quién no, pero hay una en especial que siempre me viene a la mente por estos días. Me sucedió toda la vida y me sigue sucediendo todavía, creo. Una mañana de agosto mi tía llamó a mi mamá para quejarse de manera alterada, sus palabras fueron textualmente: -Espero que este contenta con el engendro que ha creado, encontré a mi Ivancito fumando en su habitación. Mi vieja aunque desconcertada, debido a la extraña relación entre los desenfrenos de mi primo y yo, que vivía a 700 Km. de distancia y al que no veía sino en vacaciones, de todas maneras aceptó la que debió ser su sugerencia y me dio tres chancletazos por si las moscas (hagan la visualización de una chancha de caucho café con la forma de una herradura en lo que corresponde al tacón) A ninguno de mis amigos a quienes les mostré las marcas les quedó la menor duda que había sido pateado por un caballo y solo comenzaron a sospechar de la horma de la chancla hasta dos meses después cuando mi tía volvió a llamar para quejarse que había encontrado a Ivancito haciéndose la paja en el baño y mi mamá me dio tan duro que entre marca y marca quedó el numero de su talla: 38 y un letrerito legible que decía: Lo Mejor del Restrepo Calzado El Sol. La razón de las azotainas y la desconfianza de mi tía las vine a descubrir tiempo después, de adulto, por la época en que mi vieja ya me pegaba cuando tenía la certeza de que había hecho algo. La historia es simple e incomoda de contar: bueno tenia trece años en ese entonces y me dio por creerme profeta, si eso es, simple pero cierto. El problema fue que era un profeta idiota al que nunca se le ocurrió coger un libro y aprender a decir Nostradamus en lugar de Nos Trabamos. Un buen día, estando de vacaciones, mi querida tía me escuchó convidar a Ivancito a trabarnos en la azotea de su casa o mejor dicho a que jugáramos a ser Nostradamus. Ah que injusticia aquella, sin embargo no guardo ningún rencor y aunque ella todavía no me habla Ivancito, que ahora es Ivan el terrible, si. Nunca supe si fue por la carencia de astrolabios, varillas de virtudes o espejos mágicos pero ninguno de mis oráculos acertó, ni acertará, creo, pues solo basta con que lo exprese para que no caiga o que me percate de eso antes de profetizarlo para que de inmediato mi primera impresión se cumpla cuando ya lo he descartado. En fin, para que no se ganen ningún problema con alguna tía mojigata, (Si, si Ivancito con el tiempo se volvió maricón) les cuento: Nostradamus nació con el siglo XVI, nieto de Jean de Saint-Remy y Pierre de Notredame, médicos personales del rey Renato de Francia quienes le inculcaron el placer por la lectura, los idiomas y la ciencia. Cursó estudios de medicina en Montpellier donde exactamente 482 años después iría a jugar Carlos el Pibe Valderrama como medio campista, sin que eso aparezca en la historia como profecía suya. Cuando llegó a la Francia Renacentista el azote de la peste bubónica arrastró con miles de personas entre los que se incluiría a su propia esposa e hijos, esto hizo que se sumergiera en una amargura difícil de superar y se concentrara cada vez más en su práctica adivinatoria. Con el tiempo se convierte en un hombre temido y odiado a raíz de la publicación en diez volúmenes de Las Centurias, libros en los que cuenta los resultados de sus visiones proféticas. Algunos dicen que este libro es la tarea de un genio, otros, como mi difunta abuela, dicen que no es otra que la obra de Satanás. Muchos de sus colegas médicos le señalaron de embaucador y ni siquiera los filósofos de su época supieron como entender sus embrollados oráculos. Aunque se le atribuyen aciertos como La revolución francesa, la llegada al poder de Napoleón, el holocausto de Hitler, el fascismo de Mussolini, la eterna dictadura de Franco, las bombas atómicas, la muerte de Kennedy, creo que las tetas de silicona, el Ipod y hasta el cuento del Papa Negro que tanto me ha sacado la piedra, pues esperé como veinte años para que el viejito de Juan Pablo II estirara la pata y cuando estaba listo para ver el anticristo de una vez por todas, resulta con que me salen que es una metáfora y que es el Papa Negro pero negro de corazón, ¡No me jodan!. Nostradamus murió el año 1566, a consecuencia de una hidropesía, que según dicen los médicos es el derrame o acumulación anormal del líquido seroso en una cavidad del organismo o en el tejido celular que se manifiesta con fiebre, anemia y diarrea, óigase bien Diarrera como quien dice que pudo haber sido de tanto hablar mierda. En fin, el hombre que había vaticinado tantos acontecimientos venideros, también lo hizo con su propia muerte, aunque no me consta. Como buen escéptico que soy creo que su reputación como profeta ha sido fundada por intérpretes contemporáneos que calzan sus palabras con acontecimientos que ya han pasado o que son tan fáciles de que sucedan que sencillamente se hacen inevitables. Seria como si yo mismo predijera que Colombia algún día va a ganar el mundial de fútbol, aunque pensándolo bien mejor no lo digo por que va y sale al revés, pero como ya dije que me retractaba entonces si va a funcionar, aunque ¿la regla de lo invertido puede funcionar sobre una predicción retractada y negada a la vez? No sé, mejor olvidémoslo, pero eso si, no olviden (música de fondo de película de terror) que de mil pasará pero del dos mil no. No recuerdo si eso lo dijo el Apocalipsis, mi abuelita difunta o Pacheco cuando vendía la lotería de la Cruz Roja Colombiana, por los mismos quinientos pesitos.